Une entreprise bâtie sur la confiance
Lorsque les gens me demandent aujourd'hui quel est le bien le plus précieux d'une entreprise, ils s'attendent généralement à ce que je réponde : l'argent. Les bâtiments. Ou la technologie. Ma réponse a toujours été différente. La confiance. Tout ce que j'ai construit dans ma vie est né de la confiance. Un fabricant m'a confié la représentation de son entreprise parce qu'il croyait en moi. Un client a passé une commande parce qu'il avait confiance en ma parole.
Un collaborateur a choisi de bâtir l'avenir avec nous parce qu'il croyait en notre vision. La confiance ne s'achète pas. Elle se mérite. Chaque jour de nouveau. C'est ainsi que j'ai toujours travaillé. Pour moi, une poignée de main avait une véritable signification. Lorsque je donnais ma parole à quelqu'un, je me sentais moralement lié. Même lorsque rien n'était écrit.
C'était peut-être une manière démodée de faire des affaires. Mais c'était celle qui correspondait à l'homme que j'étais. Au cours de mes nombreux voyages en Italie, j'ai remarqué qu'avec le temps, les fabricants ne me considéraient plus seulement comme leur représentant. Ils me demandaient mon avis. Sur leurs produits. Leur organisation. Leur marketing. Et leurs nouvelles collections. Ils allaient parfois jusqu'à me demander conseil sur des décisions qui ne relevaient en réalité pas du tout de ma responsabilité.
Je le considérais comme un grand compliment. Non parce que je pensais tout savoir. Mais parce qu'ils appréciaient mon honnêteté. Lorsque je trouvais qu'une chose avait été bien faite, je le disais. Et lorsque je pensais qu'elle pouvait être améliorée, je le disais aussi. Ce n'était pas toujours facile.
Mais, au fil des années, j'avais appris que l'honnêteté vaut finalement bien plus que de belles paroles dépourvues de sens. J'essayais de conserver la même ouverture au sein de Piramedia. La porte de mon bureau était presque toujours ouverte. Chacun pouvait venir me voir. Avec une question. Une idée. Ou un problème. Je n'ai jamais cru aux murs entre les gens. Nous étions collègues.
Mais avant tout, nous étions des êtres humains qui travaillaient ensemble au même objectif. Je me souviens encore d'un soir où presque tout le monde était déjà rentré. Marco et moi étions les seuls à être encore là. Dehors tombait une pluie fine. La salle d'exposition était enveloppée de silence. La lumière se reflétait dans les parois vitrées de la Pyramide. Nous étions assis l'un en face de l'autre. Chacun une tasse de café à la main. Plus aucune main sur les claviers. Aucun visiteur.
Aucun téléphone qui sonnait. Seulement un père et son fils. Marco regarda la salle d'exposition désormais vide et demanda soudain :
« Papa... crois-tu que nous sommes réellement en train de changer quelque chose ? »
J'ai regardé autour de moi. Les collections. Les bureaux. Les ordinateurs qui continuaient à ronronner doucement en arrière-plan. Puis j'ai répondu :
« Je ne sais pas. » Il me regarda avec étonnement. J'ai souri. « Ce que je sais, lui dis-je, c'est que nous essayons chaque jour de faire les choses un peu mieux que la veille. Si nous continuons ainsi, l'avenir nous dira bien si nous avons réellement changé quelque chose. »
Marco acquiesça. Beaucoup de nos conversations étaient ainsi. Elles portaient rarement sur ce que l'entreprise pourrait nous rapporter personnellement. Nous parlions d'idées. De personnes. De possibilités. Cette foi nous unissait. Mais lorsque l'on bâtit une entreprise sur la confiance, on suppose presque naturellement que les autres regardent le monde d'une manière plus ou moins semblable. Ce n'est pas toujours le cas. Chaque être humain porte ses propres rêves. Ses propres peurs.
Ses propres responsabilités. Et parfois également ses propres intérêts. Ce n'est pas un reproche. C'est simplement la réalité. Nous aussi finirions par apprendre cette leçon. Non parce que les personnes autour de nous étaient mauvaises. Mais parce que la vie place parfois chacun devant des choix auxquels personne n'est réellement préparé.
Lorsque je repense aujourd'hui à ce soir dans la Pyramide, je ne vois plus un entrepreneur. Je vois un père qui était fier de son fils. Et un fils qui croyait sincèrement pouvoir laisser quelque chose de beau avec son père. Cette image signifie pour moi bien plus que n'importe quelle réussite professionnelle. Les entreprises peuvent disparaître. Les bâtiments peuvent être vendus. Les ordinateurs deviennent obsolètes.
Mais cette conversation entre un père et son fils... je la porte encore avec moi chaque jour. Et c'est peut-être là le plus grand trésor que Piramedia m'ait laissé.