Les années plus tardives
Les années plus tardives de ma vie sont différentes de celles qui les ont précédées. Pas nécessairement plus calmes. Mais plus conscientes. Autrefois, j'étais presque constamment occupé à bâtir. À travailler. À créer. À développer de nouveaux projets. Il y avait toujours un prochain rendez-vous. Un nouveau client. Un problème auquel il fallait trouver une solution. Ou une idée qui ne me lâchait même pas la nuit. Je vivais souvent le regard tourné vers demain.
Que fallait-il encore faire ? Que pouvions-nous améliorer ? Quelle nouvelle possibilité se trouvait derrière la porte suivante ? Cette ardeur ne m'a jamais entièrement quitté. Aujourd'hui encore, je suis toujours curieux. Je suis avec intérêt les développements de la technologie et de l'intelligence artificielle. J'essaie de comprendre de nouvelles choses. Je communique avec les gens. J'écris mes souvenirs. Et, parfois, une nouvelle idée naît encore et me fait penser :
« Nous devrions en faire quelque chose. » Dans de tels moments, je ressens de nouveau quelque chose de l'entrepreneur que j'ai toujours été. Et, souvent, je pense alors à Marco. À l'enthousiasme qu'il aurait éprouvé devant les possibilités qui existent aujourd'hui. Aux conversations que nous aurions eues ensemble à ce sujet. Il aurait probablement déjà pensé beaucoup plus loin que moi. Cette pensée m'attriste.
Mais elle me fait aussi sourire. Mes années plus tardives ne sont donc pas des années où tout s'est arrêté. Au contraire. Mon intérêt pour les gens, les nouvelles idées et l'avenir est resté. Mais la hâte a diminué. Je ne ressens plus le même besoin de tout réaliser immédiatement. Toute idée ne doit plus devenir une entreprise. Toute pensée ne doit pas se transformer en projet. Certaines idées peuvent simplement exister. Certaines conversations ne doivent mener nulle part.
Et certains jours ne doivent rien produire de grand pour avoir malgré tout de la valeur. C'est peut-être l'un des changements les plus importants que vieillir m'a apportés. Autrefois, je pensais souvent que la valeur naissait de ce que nous faisions. Aujourd'hui, je sais qu'elle naît parfois simplement du fait d'être réellement présent. Au cours d'une conversation qui a du sens. Devant une tasse de café avec des amis. Lors d'une visite de la famille. Pendant une promenade. Ou lorsqu'un souvenir refait soudain surface.
Le bonheur ne se trouve pas seulement dans les grands événements de notre vie. Pas seulement dans une naissance. Un mariage. Une réussite professionnelle. Ou un rêve qui devient réalité. Très souvent, il se cache dans la simplicité d'une journée ordinaire. Dans une chose que nous aurions à peine remarquée autrefois. Un appel téléphonique inattendu. La voix de quelqu'un que nous aimons entendre. Un coucher de soleil. L'odeur du café fraîchement préparé. Le silence d'une église.
Une conversation sincère qui dure plus longtemps que prévu. Ou un moment où personne ne doit rien dire parce qu'être simplement ensemble suffit déjà. Autrefois, de tels instants m'échappaient parfois. Non parce que je ne les appréciais pas. Mais parce que mes pensées étaient déjà tournées vers la tâche suivante.
Aujourd'hui, j'essaie de les regarder avec davantage d'attention. Pas seulement voir. Mais réellement observer. Pas seulement entendre. Mais écouter. Pas seulement être présent avec mon corps. Mais aussi avec mon cœur. Bien sûr, je pense encore souvent à ceux qui m'ont précédé. À mon père. À ma mère. À mon frère Mario. À ma petite sœur Lidiola. Et, par-dessus tout, à Marco. Certains souvenirs apportent de la chaleur. D'autres font toujours mal. Vieillir ne signifie pas que le chagrin disparaît.
Le manque devient même parfois plus clair, parce qu'il y a de plus en plus de moments que l'on aurait encore voulu partager avec quelqu'un. Mais j'essaie de ne pas regarder seulement les personnes qui ne sont plus là. Je regarde aussi celles qui font encore partie de ma vie aujourd'hui. Dorina. Michael. Mes petits-enfants. Mes frères. Ma famille et mes amis. Les personnes avec lesquelles je peux encore parler, rire et partager des souvenirs.
C'est là que je trouve ma force. C'est là que je trouve mon espoir. Car celui qui ne regarde que les places vides risque de perdre de vue les personnes qui se tiennent encore à ses côtés. Être reconnaissant pour ceux qui sont encore là ne signifie pas oublier ceux que nous avons perdus. Cela signifie que nous continuons aussi à utiliser l'amour qu'ils nous ont donné pour garder les vivants tout près de notre cœur. Chaque nouvelle journée est pour moi un cadeau.
Non parce que chaque jour est facile ou particulier. Certains jours sont ordinaires. D'autres sont lourds. Et il y a encore des jours où le chagrin revient de manière inattendue. Mais aucun jour ne va de soi. Lorsque nous sommes jeunes, nous pensons que le temps devant nous nous appartient. Ce n'est que plus tard que nous comprenons que le temps nous est seulement confié. Nous ignorons combien de jours il nous reste.
Mais nous pouvons essayer de vivre consciemment celui qui nous est donné aujourd'hui. Cela ne signifie pas que je pense constamment à la fin. Au contraire. C'est précisément la conscience que le temps est précieux qui m'aide à apprécier la vie plus intensément. Je remets moins facilement certaines choses à plus tard. Une parole aimable. Un appel téléphonique. Une visite. Les mots :
« Je pense à toi. » Ou : « Je suis heureux que tu sois là. » De telles paroles ne doivent jamais attendre qu'il soit trop tard. Au fil des années, j'ai aussi appris que la paix intérieure ne signifie pas que le chagrin n'existe plus. La paix ne signifie pas que toutes les questions ont reçu une réponse. Ni que toutes les blessures sont guéries. Pour moi, la paix intérieure signifie que je ne dois plus me battre chaque jour contre le passé. Que je peux accepter ce que je ne peux plus changer.
Que je peux conserver mes souvenirs sans être entièrement prisonnier d'eux. Et qu'à côté de mon chagrin, j'ose de nouveau laisser entrer la joie. C'est peut-être ce que signifie réellement vieillir. Non pas que nous vivions moins. Mais que nous vivions avec plus d'attention. Que nous apprenions à voir l'extraordinaire dans les choses les plus simples. Que nous nous préoccupions moins de l'impression que nous faisons sur les autres. Et davantage de ce que nous pouvons réellement représenter les uns pour les autres.
Je ne ressens plus le besoin de prouver quoi que ce soit. Cela ne signifie pas que je n'ai plus de rêves. Mais mes rêves ne doivent plus montrer à tout le monde qui je suis. Il suffit d'être là. Pour ma famille. Pour mes amis. Pour quiconque a besoin d'une parole aimable, d'une oreille attentive ou d'un sourire. Si quelqu'un me demandait aujourd'hui quelle est ma plus grande richesse, je ne parlerais pas des entreprises que j'ai fondées.
Ni des projets que j'ai réalisés. Je parlerais des personnes que j'aime. Des souvenirs que je peux chérir. Des milliers de conversations qui ont enrichi ma vie. Et de la paix intérieure que, lentement mais sûrement, j'ai appris à trouver au plus profond de moi. Une vie heureuse n'est pas une vie sans chagrin. Une telle vie n'existe pas. Une vie heureuse est une vie dans laquelle, malgré nos blessures, nous pouvons encore ressentir l'amour.
Dans laquelle, après une perte, nous osons de nouveau laisser entrer un sourire. Dans laquelle nous continuons à croire aux êtres humains. Et dans laquelle nous restons reconnaissants pour chaque nouvelle journée qui nous est donnée. Aujourd'hui, je sais qu'une journée ordinaire n'est jamais réellement ordinaire. Chaque jour où nous pouvons aimer quelqu'un... écouter quelqu'un... ou simplement être ensemble... est un jour qui a eu un sens.