Gli anni più recenti
Gli anni più recenti della mia vita sono diversi da quelli che li hanno preceduti. Non necessariamente più tranquilli. Ma più consapevoli. Un tempo ero quasi continuamente impegnato a costruire. A lavorare. A creare. A sviluppare nuovi progetti. C’era sempre un appuntamento successivo. Un nuovo cliente. Un problema per il quale bisognava trovare una soluzione. O un’idea che non mi abbandonava nemmeno di notte. Vivevo spesso con lo sguardo rivolto al domani.
Che cosa restava ancora da fare? Che cosa potevamo migliorare? Quale nuova possibilità si trovava dietro la porta successiva? Quella determinazione non è mai scomparsa del tutto da me. Anche oggi sono ancora curioso. Seguo con interesse gli sviluppi della tecnologia e dell’intelligenza artificiale. Cerco di comprendere cose nuove. Comunico con le persone. Metto per iscritto i miei ricordi. E a volte nasce ancora una nuova idea che mi fa pensare: «Dovremmo farne qualcosa.»
In quei momenti sento di nuovo qualcosa dell’imprenditore che sono sempre stato. E spesso allora penso a Marco. A quanto si sarebbe entusiasmato per le possibilità che esistono oggi. Alle conversazioni che avremmo avuto insieme. Probabilmente sarebbe già andato con il pensiero molto più lontano di me. Questo pensiero mi rende triste. Ma mi fa anche sorridere. I miei anni più recenti, quindi, non sono anni nei quali tutto si è fermato.
Al contrario. Il mio interesse per le persone, per le nuove idee e per il futuro è rimasto. Ma la fretta è diminuita. Non sento più lo stesso bisogno di realizzare immediatamente ogni cosa. Non tutte le idee devono ancora diventare un’impresa. Non tutti i pensieri devono trasformarsi in un progetto. Alcune idee possono semplicemente esistere. Alcune conversazioni non devono condurre da nessuna parte. E alcuni giorni non devono produrre nulla di grandioso per avere comunque valore.
Forse è questo uno dei cambiamenti più importanti che invecchiare mi ha portato. Un tempo pensavo spesso che il valore nascesse da ciò che facevamo. Oggi so che talvolta il valore nasce semplicemente dall’essere davvero presenti. In una conversazione significativa. Davanti a una tazza di caffè con gli amici. Durante una visita della famiglia. Nel corso di una passeggiata. O davanti a un ricordo che riaffiora inaspettatamente. La felicità non si trova soltanto nei grandi avvenimenti della nostra vita.
Non soltanto in una nascita. In un matrimonio. In un successo professionale. O in un sogno che diventa realtà. Molto spesso si nasconde nella semplicità di un giorno qualunque. In qualcosa che un tempo avremmo notato appena. Una telefonata inattesa. La voce di qualcuno che ascoltiamo volentieri. Un tramonto. Il profumo del caffè appena preparato. Il silenzio di una chiesa. Una conversazione sincera che dura più del previsto.
O un momento nel quale nessuno deve dire nulla, perché il semplice essere insieme è già sufficiente. Un tempo, a volte, momenti simili mi sfuggivano. Non perché non li apprezzassi. Ma perché i miei pensieri erano già rivolti al compito successivo. Oggi cerco di osservarli con maggiore attenzione. Non soltanto vedere. Ma percepire davvero. Non soltanto udire. Ma ascoltare. Non essere presente soltanto con il corpo. Ma anche con il cuore. Naturalmente penso ancora spesso a coloro che mi hanno preceduto.
A mio padre. A mia madre. A mio fratello Mario. Alla mia sorellina Lidiola. E soprattutto a Marco. Alcuni ricordi portano calore. Altri fanno ancora male. Invecchiare non significa che il dolore scompaia. A volte la mancanza diventa persino più evidente, perché vi sono sempre più momenti che avremmo voluto condividere ancora con qualcuno. Ma cerco di non guardare soltanto le persone che non ci sono più. Guardo anche coloro che ancora oggi fanno parte della mia vita.
Dorina. Michael. I miei nipoti. I miei fratelli. La mia famiglia e i miei amici. Le persone con cui posso ancora parlare, ridere e condividere ricordi. È lì che trovo la mia forza. È lì che trovo la mia speranza. Perché chi guarda soltanto i posti rimasti vuoti rischia di perdere di vista le persone ancora al suo fianco. Essere grati per chi è ancora qui non significa dimenticare coloro che abbiamo perduto.
Significa continuare a usare l’amore che ci hanno donato per tenere i vivi ancora più vicini al nostro cuore. Per me ogni nuovo giorno è un dono. Non perché ogni giorno sia facile o speciale. Alcuni giorni sono ordinari. Altri sono pesanti. E vi sono ancora giorni nei quali il dolore ritorna all’improvviso. Ma nessun giorno può essere dato per scontato. Quando siamo giovani, pensiamo che il tempo davanti a noi ci appartenga.
Soltanto più tardi comprendiamo che il tempo ci viene semplicemente affidato. Non sappiamo quanti giorni ci restino. Ma possiamo cercare di vivere consapevolmente il giorno che ci viene donato oggi. Questo non significa che io pensi continuamente alla fine. Al contrario. Proprio la consapevolezza che il tempo è prezioso mi aiuta ad apprezzare più intensamente la vita. Rimando meno facilmente alcune cose. Una parola gentile. Una telefonata. Una visita. Le parole: «Ti penso.»
Oppure: «Sono felice che tu ci sia.» Parole simili non devono mai aspettare finché è troppo tardi. Nel corso degli anni ho anche imparato che la pace interiore non significa che il dolore non esista più. La pace non significa che tutte le domande abbiano ricevuto risposta. O che tutte le ferite siano guarite. Per me, la pace interiore significa non dover più lottare ogni giorno contro il passato. Poter accettare ciò che non posso più cambiare.
Poter custodire i miei ricordi senza esserne completamente imprigionato. E osare accogliere nuovamente la gioia accanto al mio dolore. Forse è questo che significa davvero invecchiare. Non che viviamo di meno. Ma che viviamo con maggiore attenzione. Che impariamo a vedere ciò che è straordinario nelle cose più semplici. Che ci preoccupiamo meno dell’impressione che facciamo sugli altri. E più di ciò che possiamo realmente significare gli uni per gli altri. Non sento più il bisogno di dimostrare qualcosa.
Questo non significa che non abbia più sogni. Ma i miei sogni non devono più mostrare a tutti chi sono. È sufficiente esserci. Per la mia famiglia. Per i miei amici. Per chiunque abbia bisogno di una parola gentile, di un orecchio disposto ad ascoltare o di un sorriso. Se oggi qualcuno mi chiedesse quale sia la mia ricchezza più grande, non parlerei delle imprese che ho fondato. E nemmeno dei progetti che ho realizzato.
Parlerei delle persone che amo. Dei ricordi che posso custodire. Delle migliaia di conversazioni che hanno arricchito la mia vita. E della pace interiore che, lentamente ma sicuramente, ho imparato a trovare nel profondo di me stesso. Una vita felice non è una vita senza dolore. Una vita simile non esiste. Una vita felice è una vita nella quale, nonostante le nostre ferite, siamo ancora capaci di provare amore. Nella quale, dopo una perdita, osiamo accogliere nuovamente un sorriso.
Nella quale continuiamo a credere nelle persone. E nella quale rimaniamo grati per ogni nuovo giorno che ci viene donato. Oggi so che un giorno ordinario non è mai veramente ordinario. Ogni giorno nel quale possiamo amare qualcuno... ascoltare qualcuno... o semplicemente stare insieme... è un giorno che ha avuto significato.