Mes plus grands maîtres
Lorsque les gens me demandent de qui j'ai le plus appris dans ma vie, beaucoup s'attendent à ce que je cite des entrepreneurs, des inventeurs ou des personnes qui ont influencé mon parcours professionnel. Mais la vérité est bien plus simple. Mes plus grands maîtres furent mon père et ma mère. Ni l'un ni l'autre n'a jamais écrit de livre. Ni l'un ni l'autre n'a jamais reçu de distinction importante. C'étaient des gens simples. Et pourtant, ils m'ont appris tout ce qui compte vraiment.
Mon père, Antonio Rossi, était un homme de peu de mots. Il appartenait à une génération d'hommes qui exprimaient rarement leurs sentiments par la parole. Il se levait tôt. Il partait travailler. Il rentrait épuisé. Et le lendemain matin, tout recommençait. Enfant, cela me semblait être la chose la plus normale au monde. Ce n'est que bien des années plus tard que j'ai compris que, chaque jour, il mettait de nouveau sa santé en danger. Au plus profond de la terre.
Dans l'obscurité. Loin de la lumière du jour. Non pas parce qu'il aimait ce travail. Mais parce qu'il estimait que sa famille méritait une vie meilleure que celle qu'il avait lui-même connue. Mon père avait un rêve. Pas pour lui. Pour ses enfants. Il disait souvent qu'aucun de ses fils ne devrait jamais travailler dans les mines de charbon. Ce fut sa plus grande victoire. Non pas ce qu'il gagnait.
Mais ce qu'il espérait nous épargner. Ma mère, Guglielmina, était très différente. Là où mon père cachait souvent ses sentiments, ma mère manifestait son amour dans tout ce qu'elle faisait. Dans les repas qu'elle nous préparait. Dans le soin avec lequel elle entretenait nos vêtements. Dans la façon dont elle nous consolait lorsque nous avions du chagrin. Elle se plaignait rarement. Et pourtant, elle avait mille raisons de le faire.
Elle avait quitté sa patrie. Laissé sa famille derrière elle. Perdu une fille. Et malgré tout, jour après jour, elle continua à prendre soin de ceux qu'elle aimait. Ce n'est qu'une fois devenu adulte que j'ai commencé à comprendre réellement la force que cela avait dû exiger. Mes parents ne m'ont jamais appris comment devenir riche. Ils m'ont appris à traverser la vie avec honnêteté et dignité. Ils ne m'ont jamais dit que je devais devenir quelqu'un d'important.
Ils m'ont appris que chaque être humain mérite le respect. Riche ou pauvre. Connu ou inconnu. Hautement instruit ou sachant à peine lire et écrire. Plus tard, lorsque j'ai eu l'occasion de m'asseoir à la même table que des dirigeants, des industriels et des entrepreneurs prospères, je n'ai jamais eu le sentiment qu'ils valaient davantage que le simple mineur qu'avait été mon père. C'est une valeur que j'ai reçue chez moi.
C'est probablement aussi pour cela que je me suis toujours senti à l'aise, où que je me trouve. Dans un café de quartier. Dans une usine. Dans le bureau d'un chef d'entreprise. Ou autour d'une table avec des personnes que je venais de rencontrer. J'ai toujours essayé de voir d'abord l'être humain. Et seulement ensuite son métier ou sa position.
Aujourd'hui, je me demande parfois quelle part de mes parents vit encore en moi. Je crois qu'elle est bien plus grande que je ne le pensais autrefois. Chaque fois que j'essaie d'aider quelqu'un. Chaque fois que je témoigne du respect à une personne qui possède peu. Chaque fois que je choisis d'écouter plutôt que de parler moi-même, je reconnais quelque chose de mon père. Quelque chose de ma mère. Ils ne vivent pas uniquement sur de vieilles photographies.
Ils vivent dans tout ce qu'ils m'ont transmis. Et c'est peut-être là le plus grand héritage que des parents puissent laisser à leurs enfants. Pas de l'argent. Pas des biens. Mais des valeurs. Des valeurs qui se transmettent d'une génération à l'autre. S'il ne devait rester pour toujours qu'une seule pensée de mon enfance, ce serait celle-ci : mon père m'a appris à travailler. Ma mère m'a appris à vivre.
Ce n'est que beaucoup plus tard que j'ai compris que, sans eux deux, je ne serais jamais devenu l'homme que je suis aujourd'hui.